poema que escrevi agora

sinto um desejo
percussivo
nas entradas entre folhas entre juncos
te quero nas entradas por teus juncos
ancas de morte em
prosa
pálida
temos em comum
e já não temo a
menor falha
se o taco
tiver gosto de
presunto
te quero entre
quatro paredes
desarrumar a sua aura
bagunçar os teus cabelos
os teus conjuntos todos
furiosos
foscos

O que penduram nas varandas

Sinto a flor do
meu desejo penetrada feito anêmona
porque amar agora
e esquecer logo depois

então transcorre a revolução das anêmonas e eu fico órfão de holandas e
carente por canais
um barco sem a permissão de atravessar um rio
meu nome sem a certidão
mas enxergo até o final da rua
quebrar a expectativa com uma nova arquitetura
nos tijolos nas janelas no que penduram nas varandas

engolido pelo cadáver de uma baleia em Liège, tenho cinco minutos
para ver a praça em que um jovem como eu
fez um atentado
é uma graça
retorno à baleia e na banca de jornais vendem histórias em quadrinho em capa dura:
"notes de jérusalem" e "les derniers jours de stefan zweig" me chamam a atenção
busco aquarelas de petrópolis
uma praia no brasil
onde estou

benjamin se engana
somos todos narradores

o canal de sucção entumescido, poroso, espojoso, com tudo a que tem direito, no fundo do fundo do mar
margens de rios onde a polícia planta cadáveres de pessoas para brincar de História

atentado nos mantém
vivos mas sem
afirmar a vida

uma baleia inteiramente descascada
e morada de cracas feito
escultura de cobre pós-décadas submarinas
com algas
o descasque ao limite do osso
que sedimenta, decaindo
e é branco como se nada fosse.

Arraia da Lívia

Rios rasos e arraias correm
nele, em retas, em raias.
Do topo das palafitas
Os turistas
Olham.

poema para meu pai

É fato consumado entre eu e as estrelas que me movo até paris na sexta-feira,

Meu corpo a experimentar a anarquia, sucursal de todos aqueles feitos rasgos, sem citizenship, com citizenship, um barco de refugiados e benjamin não está nele, um homem sem estado preso em paris e retorna a paris, três meses depois, minha viagem nem leva dois, já me sinto eternamente europa, me permito promenades ferroviárias sem destino absoluto, sugestões, caudas de bichos, léguas, visita de poucas horas a bruxelas, refugiados occupying a estação de trem, que limpeza na alemanha, bruxelas parece viva, bruxelas parece crise, mas como esteta sinto raiva do marxismo cultural nos exatos termos de breivik, deus esteja, ao mesmo tempo em que me emociono com o benjamin interessado - que me internou, que me escutou - no escritor como artesão, recurso à fala, praxis, experiência, isto é língua portuguesa, penso em kafka em tel aviv e como os garçons de israel em nada se pareciam com ele, eram ríspidos e burocráticos, para israel que está a quatro horas de colônia kafka e benjamin teriam sido a redenção, experiência na pobreza, meu crédito ainda cheio por estimular clitóris invisíveis, moluscos solícitos da minha família, este anti-tecnicismo de ambos, este heideggerianismo pós-45, fellow-traveller, a mea-culpa do grass, a culpa agora é do günter, acho que entendo meu pai,

Em constelação com as demais estrelas, adoto um sentido prático profundo, uma rotina de não estar em casa, de embebedar-me rápido demais para que me torne alcólatra, de ler mais nos rostos das pessoas e nos nomes das estações do que nos livros, estou sendo cínico, eu estou sozinho, mas espero que marchem comigo, rastejem comigo, superfícies estimulantes, nada de vil em rastejar, é o mais nobre dos movimentos, maior a superfície da pele, maior a superfície do solo,

Prezo pelo contato,

Mas quanto desvio quando me pedem para explicar o brasil a uma escola de alemães e os mais interessados são os filhos os netos dos turcos, e qual é a redenção quando à noite, madrugada de insônia em bruxelas, quatro horas de sono em que poderia estar em tel aviv, o quê, quem disse isso, acordo de sonhos perturbados metamorfoseado em gush emunim e percebo uma escamação violenta em todo o lado esquerdo do meu saco e penso "estes turcos são a teologia, as crianças são anões", eu jogo xadrês com os descendentes diretos dos vikings e tenho pena da turquinha que está apaixonada pela alemã que também está apaixonada,

E falo para meus últimos familiares judeus remanescentes neste velho continente sobre as últimas conquistas, como tenho me deslocado, se tenho me alimentado bem, a falta que me faz um buffet de self-service e como tenho tentado substituir isto por mulheres, desloco-me na livre circulação de pessoas e bens que ganhei com a wiedergutmachung, e nos presenteamos mutuamente, o que ganhei de alguém darei a outro, uma caixa de bonbons, por exemplo, seguramente não morrerá em minhas mãos, e que proveito tem tido meu corpo com isso,

"O fato da partícula nobre (quântica) não quer dizer que ela seja nobre, apenas se refere a uma propriedade de terra, uma região de origem", e também "nós, walter, descendemos do maimônides, e você tem no sobrenome bruch este acrônimo do rabi akiva", e eles acham que isto é muito, e eles acham que isso é pouco, mas por mais que rebe shimon seu discípulo seja uma figura meio zaratustra e eu tenha gostado de uma auto-imagem heremita-nômade, a veia mais grossa que agora pulsa tem sido a terra, por isso disse para von wedel "que engraçados os alemães, acreditarem que os nomes designam lugares", e a voz do trem disse "o nome de sua estação" e ela desceu em sua estação, e eu, sem maiores compromissos, digeri aquele beijo até a estação final, Wannsee.

desmesura de segall

incerteza do verniz, camadas novas, repensando o espaçamento por minutos arejados, perfeições ejaculantes nas paredes, pedras de montar asilos, par de esculturas a caber na mala, negação do conceito do exílio, belas gravuras, traduções de saudades existem sim, mas em menos abundância, reflorestar a incongruência de cismar em sobrepor escalas, ter de furar os olhos, rafaelitas de alpargatas, peças polonesas, polonèses sonolentas, pouca ajuda, muita
pressa, farejar um cheiro, emprestar palavras, apreensão de barbarismos, mas andando e amolecendo escadas,
amolecendo a língua, sintetizando, a dormência que é precisa, acordar sem nem saber o quando, desmentir distância, vida fala.

lorelei 1938

a história lavada a seco
é por isso que antuérpia me esmaga os dedos
me nega suas manhãs
me esmaga entre os becos
emagrece meu desejo
alfinete no meu peito
pendurando pendurâncias
não fotografe meu barco, não
que língua se falava em antuérpia
todos eram mudos
os lábios costurados
costura de anzol
porto afinal
a história levada a sério
ir embora no melhor da festa
a vida se alimenta de destroços, disse günter grass, ou era a literatura? que me importa
se já é bastante noite
tenho sono o dia todo
e as festas nunca acabam
sair desta é entrar naquela
e não são precisos mais que alguns passos, um desequilíbrio, um reerguer-se de humildade, e se aprende a nova dança
entâo alguém me explica, nesta ordem: o sacrifício de tarkovski, o anticristo de lars von trier e o eterno retorno de deleuze
só notícias muito boas
alguém se despede de mim

macau

mentalizo a disjunção de entregas
atado e vendado e sem
cachecol
levítico entre os trópicos
revezamento de hemisférios
são
órbitas que me integralizam a centros
movediços e levito por lápides e horas e rostos e ruas
facilmente deslizando neste gelo
enfrentar o deslize é
enfeitá-lo de acrobacias

Nos pântanos

Nos pântanos em que mergulhei as pontas dos pés minhas unhas caíram, as unhas dos pés, e eu percorri sem unhas os meadows entre os swamps, desenhando círculos de sangue na grama, até que me lembrei de minhas mãos e com os dedos das mãos em garra resolvi buscar minhas unhas perdidas no meio do piche, e também as unhas dos dedos das mãos ficaram presas no piche, e eu tive raiva do pântano e rezei para que surgisse do alto daquela montanha ou a bordo de um bote inflável junto com aquelas ondas uma multidão de descamisados, descamisados não porque tivessem calor, mas porque suas roupas com o calor viraram trapos, e o que sobrou dos trapos se grudou à pele e virou uma segunda pele, cobrindo às vezes um peito, um ombro, uma costela, a multidão dos descamisados ocasionalmente cobertos por um trapo que é a lembrança do que um dia vestiram drenaria para mim os poços e construiria nesta duna um porto que, além de receber outras multidões, agora melhor vestidas, também exportaria o petróleo extraído destes pântanos de piche, pois em minha fantasia, tudo o que é líquido e preto é petróleo, é piche, é coca-cola, é sundae de chocolate amargo, é bile, e com o dinheiro arrecadado compraria novas unhas e as pintaria de preto na manicure, dia-sim, dia-não.

Fragmento de “O Exército Vermelho”

O exército vermelho pinta-me as paredes descascadas que o Sol roeu, reveste-me enverniza-me protege-me da fuligem, do shrapnel que intraduzo, do horizonte de onde as nuvens me repartem em quatro e pedem que de quatro lhes uive, mas só tenho uivos para o exército vermelho, sou fiel.
O exército vermelho rega-me as flores que plantara, mas a isso dão o nome de orvalho.
O exército vermelho planta flores vermelhas no meu canteiro a cada manhã. As flores de ontem já não servem mais: murchas nas pontas das pétalas, tocam impudorosamente os poros do solo de Walter Solon e fazem alavancas para que indesejados parasitas me adentrem o bojo e roubem o néctar.
Às fileiras do exército vermelho incorporam-se os enxames e agora vejo que ele ataca as ameixas que deixei de oferenda na porta de casa. As minhas oferendas são leves como um pecado de infância: conformam-se de gizes, compreendem antros loiros de prostitutas ucranianas da Eurocopa, elegem-se aos poucos, têm sabor de lugar nenhum (estádios periféricos em antigos estados satélites), ordenando os loucos conforme as loucuras de cada um, pois benévolo.
O exército vermelho me leva em caravanas férreas até os prados siberianos onde me deleito ao encontrar em iídiche as inscrições num teatro em que se encena o Dibuk mas não há Dibuk, não há salmos, não Amélias, não ameixas, não amaros, nada de copos de leite ou café na cozinha laranja, é mesmo um cinema pornô o que isso se tornou, (sequer uma leitura dramática) e eu me recuso a bater punheta, por respeito ao espírito de Deus que talvez ainda ronde, que talvez ainda paire.
Demorei-me observando as belas barbas dos belos gajos do exército vermelho, e decidi crescer uma igual.
Leio em voz alta, leito em que não deito, horas em que oro à lua, oro a Hórus, oro há horas, arestas por onde passo, arestas em que te afago, são suas as arestas em que durmo, coberto pela noite, manto ancestral do fim da história.
Cordões que entredeixam, eras que já passaram, ritmo do passo que já era, promessas que fustigo, alguém me as acorde, alguém me as perdoe, alguém me olhe o olho e tente entender o que se passa nas planícies siberianas de redentor, de amável, de humano, de lindo, de belo, de honorável, de merecedor de nossas mais altas cerimônias e oferendas.
O exército vermelho me liberta mastigando o arame farpado como se fossem javalis num desenho animado que eu nunca assisti.
Que mal pode fazer um arquipélago?
Palavra das mais belas.
O exército vermelho me agasalha em pele de mamute.
Incorpora-me a suas fileiras, dá-me alimentos e uma espingarda, ensina-me o ABC da guerra, em cirílico, hebraico, gótico e os alfabetos secretos das gerações que se perderam, dos estupros nas vilas nas pilhagens das guerras, estou pronto.
Expansão pelos continentes são todos ilhas.
Nós não somos ilhas.
Creio no arquipélago.

Wasting

Wasting life in drops of water which could fill the bowl where we all swim, but it's not the earth I mean
Crossing jungles filled with monsters made of clay and garbage and those big eyes I think they're glass
This is all your fault for not having sold her that old bicycle of yours; it wasn't even that good back then

Chorus:
Riding a unicorn through the swamps and meadows of my home town
Helping the needy and the already dying out of hunger and boredom too, I guess

Is that a useful tool, that new mind reading software we just made out of the blue chips blue tooth blue sky and all that other bullshit too
There's this void inside of me which paradoxically means that there's still something filling me
Which brings me back to my original argument, about the earth or something blue, I think I've forgotten the rest

Chorus:
Riding a hurricane into your hometown, dragging houses, trees and cows
I'm taking all of it with me, just please don't ask me why

Summer sommaire

Summer sommaire, recortado no auge da crista, quem deitou os ovos de ouro sobre a mesa em que como não deixou uma pista sequer, mas quero, finco os dedos até a gema, afinco que não me falta, olhos que reproduzo, é mesmo o sangue daquele que um dia ousou a gestação? ouso a soma: no centro do ovo meu sommer, recortado no auge da crista, resta some air, da escada de emergência da escola de alemão vejo a avenida Sumaré engarrafada, pista de voo que sofre ainda as cinzas de um vulcão simbólico, me lembra de que ao sul do meu sul há um gelo e ao sul deste gelo há um norte e no oeste deste norte na fronteira da Holanda pouso sobre a pista de gelo, Bolaño que ainda não li, bolovo que preciso terminar para que o Chile deixe de lançar suas cinzas sobre mim e eu encontre a Alemanha que hiberna, o inverno que desconheço e espero, espero-o há décadas, espero-o desde antes de entrar no ovo, espero-o com o bico preparado para quebrar essa casca e voltar, de novo, para o ninho, para o ovo.

Meu voo é discreto, não pressupõe destinos nem caminhos, meu voo é ereto, duas patas cansadas por cima das quais, quando finalmente transpassadas as fronteiras dos tornozelos, entre esteiras rolantes e bagagens que ninguém reclama, cresço varizes que se chamam raízes, horas na fila da alfândega.

CORETO (tentativa de recuperar um parque maçônico em Bruxelas)

Cantei à terra minhas maiores dores de ter de escavar-te por noites e noites de não encontrar-te na noite das noites
Na entrada do parque desfiz-me de medo, palácio aberto, bandeira estendida, o rei está lá, entrei pois no parque, a via era solta, os machos mordidos buscavam consolo, cruzavam paralelos, cônicos, nada me tocou, dimensão em que não estava, a ordem dos discursos a mim não se esticava, Ort der Melodie, palco das melodias, vestido na capa, no sombreiro, no guarda-chuva encantado, entrei no cadafalso em que ainda havia luz, rompi a descortina separando-me do azougue porcelana em pétalas de luz, melodia ainda solta, cada passo, desconsolo,
outro havia no lugar do que havia de estar lá,
vias todas em sinfonia, sincronia, no outono, perto de um abismo raso, em que me rasgo, ordem dos que compõem os livros, patíbulo, crisântemo, matérias-primas entre si, da morte, odes máximas, feições de minotauro, bênçãos do rabi milagroso, ontonímias, metológicas, ordenança dos bem-aventurados, as tetas em fogo, rosáceas em que esmago meus dedos sem perfume, em busca daquilo, do palco, do outro em que sussurravam ruídos nobres, a corte inteira diante, no centro das praças todas, alguém me diga, aqui também, no centro das praças todas brasileiras há sempre um troço desses, um edifício, não sei nomeá-lo, antes faltassem-me os olhos que a palavra perseguida,
abro-me em faces novas, mas me sinto menos novo, águas que me passam múltiplas pois vapor, ordens que não condeno, cordões que ato em mim, atos em despedaços, aula de aviação, ontem eu era tudo, hoje, perdão.

Submarino

Pescaria de baleias

No deserto de Aral

Transplantando os abismos

Do meu mar ao teu

É que eu amo as profundezas onde nunca entra luz

Verídicos corais onde ancoro sem por que

 

Submarino me buscou

Não havia tripulantes

Só Orfeu, meu velho amante

Renascido neste mar

 

Submarino me buscou

Não havia tripulantes

Todos mortos desde antes

Dessa história começar

 

Os marujos são mariscos

Cuja casca se quebrou

Mergulhei de tal maneira

Quase um salto ornamental

O oceano é sobretudo meu abrigo nuclear

Onde escrevo melodias inspiradas em você

 

Submarino me buscou

Não havia tripulantes

Só Orfeu, meu velho amante

Renascido neste mar

 

Submarino me buscou

Não havia tripulantes

Todos mortos desde antes

Dessa história começar

 

Se navego é pois preciso

Uma hora descansar

Eu não tenho mais destino

Remo por remar

Telescópio, Teoscópio, Teleoloscópio, Teleholoscópio

Mirante-telescópio, dá-me a luz de cima
Revela no holofote o leão dos céus
Seus olhos são mentiras verdes plácidas
Me falta a coragem de jazer em paz

Eu vou atirar
À queima roupa
Vou me vingar
Do meu algoz

Tivesse o mero intento de me recompor
Escreveria um verso sem falar de amor
Renovaria as águas dessa correnteza
Entregaria a beleza inteira a seu dispor

Faria cianeto virar vinho
E ébrios gozaríamos sem pausa

Homero sempre quis abrir suas asinhas
Compor Alexandrinos para Prometeu
Voar até o fim do que chamamos Mundo
Roubar o fogo eterno e se aquecer no frio

Eu vou criar meu paraíso
E meus amigos não convidarei
Eu vou roubar dos céus o infinito
E o infinito, te prometo, não darei

Tivesse Homero intento de me recompor
Congelaria as águas dessa correnteza
Transformaria a beleza inteira em minha dor
Devolveria aos céus aquilo que roubei

Faria cianeto virar vinho
E ébrios nadaríamos sem asas

Busquei no oceano constelado aviso
Um tempo de azulejos imemoriais
Achei um caramujo que se decompunha
Deitei em sua concha e descansei em paz

Fabrico agora a casca que me prende à rocha
Buracos solidários deixam luz entrar
A luz revela cracas que me roem a pele
Entendo que a armadura viva jaz em mim

Vou devagar
Não tenho pressa
O tempo é mudo pra quem viu a luz
No fim do túnel do meu telescópio
Constelação imensa, falsa cruz

Tivesse o tempo livre por alguns segundos
Congelaria as águas em que escorre o mundo
Retomaria um texto que abandonei
Entregaria o manuscrito que por ora terminei

Faria cianeto virar vinho
E ébrio voaria até o Sol

cavernáculo

escavo na terra um livro

escrito por osso na pedra

lascada a primeira palavra

holandeses

os holandeses de holambra
são mais holandeses que
os holandeses de holanda

Beijo Malaio

um beijo malaio no canto da boca

no canto do rosto um cisco caiu

eu busco meu cisco co’a ponta da língua

esbarro no beijo e isto é o fim

Entre as mãos

      Entre as mãos um

Corpo sólido

suspenso

perfeito em miniatura

ainda que derreta em fogo baixo

a resistência de uma

Pluma

caída

asa de pássaro negro

sobrevoou a vila

achando-a triste

não quis pousar

ainda que sua pluma

caída

pouse agora em minhas

Mãos

sem calos

sem pêlos

sem rugas

sem pintas

sem nada a oferecer

além de um pássaro morto

sustento seu corpo

perfeito em miniatura

dou-lhe abrigo e novo ninho

acaricio-lhe as plumas que

de baixa resistência

caem por entre os dedos

fico com seu corpo

Nu

depenado

mas perfeito em estrutura

os ossos da grossura

de um pedido

para que cessem os gritos

nos dias de chuva

pássaro que não pousa

tenho seu repouso

Entre as mãos

Meu Norte

Inseminou-me o céu azul
O vento flácido

O sopro frio que do Norte vem

Não desse Norte
De fogo árido
Não desse Norte
De fogo-fátuo

Areia e névoa
E fome e fome

Meu Norte é um outro
De azul beleza
Em sua frieza
Resido e penso
Profundo, inspiro
E encho o peito
De um gelo quente
Que faz sonhar

(Com o que sonho?
Com as aves migratórias num deserto imenso)

Poça d'água

Agora visto meu polido escafandro
É de lama, sangue e pó seu polimento
Protegido, mergulho na poça d'água
Que me leva ao outro lado da tormenta

Eu nadei na tempestade a noite toda
Amanheço e ela termina: meu arco-íris
O visor do escafandro embaçado
Sete cores misturadas numa só

Mas nenhum pote-de-ouro me aguarda
Ou alguém o escondeu com muito esmero
Sob as murtas irrigadas pela chuva
Que afloram e o tempo descarregam

Pois então espero nova tempestade
Não conheço o caminho pela terra
Haverá um outro arco-íris no retorno?
Ou será que tudo apenas recomeça?

Este meu claustro

Envolto em negras plumas
Carapaça e minh'alma acomodada
Tomou a forma de meu corpo
Fez-se molde

De mim agora surgem tantas cópias
Acopladas, minhas almas de mãos dadas
E eu alimentando um desengano

Quisera mais um ano ser criança
Rastelo em punho arando minha terra
E planto sementinhas
E plano sobre o ar
Castelos de areia, ninguém ousa derrubar

Mas não é de todo mal
Este meu
Claustro

De dentro uma janela estende o vale todo
Posso guardá-lo na maleta
Levá-lo, abri-lo ao céu
Estendo sobre a mesa o meu sonho de papel

A Festa

terminarei uivando à lua, 

recostado sobre o braço de alguém,

girando em torno de meu próprio eixo ao mesmo tempo em que busco outros corpos,

pontos numa malha infinita, sobre os quais me apoiarei iniciando novas órbitas, 


corpos trapezistas no chão,

começo de algo

é assim que você costuma encerrar seus ciclos??!

não sei se já encerrei algum antes

algum ciclo como esse

os ciclos não são identicamente semelhantes

nem não contíguos

eles até se anulam e giram em órbitas e sentidos conflitantes


é, ciclos giram
não em elipse mas em círculos
mesmo


por que não em elipse?
minha teoria permite qualquer giro
permite até o não-giro
é a essa liberdade que você se referia?